Wie jedes Jahr sind wir wieder losgezogen: Festival irgendwo zwischen Kiel und Neumünster, da, wo sich Hase und Igel gute Nacht sagen und das Handynetz nur auf dem höchsten Punkt des Dixiklos Empfang hat – wenn man Glück hat. Freitag bis Sonntag, drei Tage Musik, Bier und natürlich Dauerregen. Es hat wirklich durchgehend genieselt. Mal stärker, mal schwächer, aber immer so, dass die Füße nass waren. Der Schlafsack war klamm, das Zelt undicht, alles fühlte sich irgendwie feucht an – inklusive der Stimmung, wenn man morgens um acht vom Bass des Nachbarzelts geweckt wird. Wir waren zu dritt, wie immer: drei Männer in den 40ern, alle mit Frau, Kind und einem immer größer werdenden Bedürfnis nach Ruhe. Früher hätten wir bis fünf Uhr morgens gefeiert. Diesmal saßen wir am zweiten Abend eher still vor unseren Campingstühlen, als der nächste Schauer runterkam. Andi schaute in den Regen und sagte plötzlich trocken: „Eigentlich wär ich viel lieber zu Hause.“ Ich reichte ihm wortlos ein Bier und eine Zigarette. Man muss auf so was nicht antworten. Später musste ich an den alten Spruch aus Lethal Weapon denken: „Ich bin zu alt für den Scheiß.“ Und ehrlich – ich fühl’s. Mein Rücken fühlte es auch. Und meine Laune, als ich zum dritten Mal in Gummistiefeln nachts im Dunkeln zur Toilette gestapft bin. Aber dann ist da dieser Moment, wenn die Musik einsetzt, der Regen kurz aufhört, das Bier kalt ist, du mit zwei alten Freunden in Gummistiefeln in den Sonnenuntergang gröhlst und niemand an Termine oder Kindergarten-WhatsApp-Gruppen denkt. Zu alt? Vielleicht. Aber wir fahren nächstes Jahr trotzdem wieder hin. Mit mehr Wechselkleidung. Und einer extra dicken Isomatte. pa