Eigentlich hatten meine Frau und ich uns geschworen, nach dem Zweiten ist Schluss! Doch das Schicksal wollte es anders. An einem stürmischen Sonntag vor sechs Monaten passierte es. Unsanft riss uns die Klingel aus der allabendlichen Netflix-Berieselung. Vor der Tür stand die Nachbarin von zwei Häuser weiter. In den Händen hielt sie ein völlig durchnässtes Fellknäuel mit aufgeblähtem Bauch. Das schwarz-braun getigerte Kätzchen mochte vielleicht sechs Wochen alt sein. „Die lief hier durch den Garten und hat schrecklich gejault. Ihr habt doch Katzen. Könnt ihr die nicht erst mal aufnehmen?“, fragte die Nachbarin flehend. Ein Blick in die Augen meiner Frau und ich wusste, dass meine Meinung hier nicht gefragt war. Wir fütterten das miauende Etwas und bereiteten ihm mit Kissen und Schuhkarton ein provisorisches Nachtlager.
Während unsere kleine Emma den Neuzugang aufgeregt beschnupperte, reagierte der alte Drachen Findus mit einem verächtlichen Fauchen. Nach einer unruhigen Nacht, in der wir unseren kleinen Gast schließlich im Ehebett schlafen ließen, führte der Weg am nächsten Tag zum Tierarzt. Um 50 Euro ärmer, aber um einige Erkenntnisse reicher, verließen wir die Praxis. Die Katze war ein Kater, sein dicker Bauch auf Würmer zurückzuführen. Wir päppelten den Findling auf und setzten alle Hebel in Bewegung, um sein Frauchen oder Herrchen aufzuspüren – vergeblich. Nach sechs Monaten Wartezeit konnten wir Moppel, wie wir den einstigen Dickbauch getauft haben, vor Kurzem auch offiziell als neues Familienmitglied willkommen heißen. Obwohl sich seit der Ankunft Moppels die Rechnungen für Tierarzt, Futter und Katzenstreu bis an die Decke türmen, möchte ich den verfressenen kleinen Stubentiger nicht mehr missen, wenn er sich bei der allabendlichen Netflix-Berieselung an mich kuschelt. „Aber nach dem Dritten ist wirklich Schluss“, sage ich zu meiner Frau, als es plötzlich an der Tür klingelt. pa
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