In Sturzbächen rinnt der Schweiß mein tomatenrotes Gesicht herunter und das kürzlich erworbene Frottee-Stirnband gleicht inzwischen einem nassen Wischmop, der darum bettelt, endlich ausgewrungen zu werden. Ein Blick nach rechts verrät: Thomas hat mit ganz anderen Sorgen zu kämpfen. „Ich glaube, ich kriege einen Krampf.“ Dicht hinter uns höre ich das asthmatische Keuchen von Andi. Er schlägt sich tapfer. Dominic hat sich dagegen schon vor geraumer Zeit auf einer Bank zu einer Raucherpause niedergelassen. Was machen wir hier eigentlich? Warum hetzen wir unsere in die Jahre gekommenen Körper durch den Stadtpark, anstatt ein gut gekühltes Bierchen im heimischen Garten zu genießen? Da fällt es mir wieder ein. Zu viel Gerstensaft und Grillwurst und zu wenig Bewegung hat uns diese missliche Lage überhaupt erst eingebrockt. In den vergangenen Monaten bin ich einfach etwas gemütlicher, ach, nennen wir das Kind doch beim Namen, fett geworden.
Andi, dem es ähnlich geht, schlug daher bei der letzten Grillparty ein wenig körperliche Ertüchtigung vor. Thomas brachte den bevorstehenden City-Lauf ins Spiel. Zwei Monate Vorbereitung für eine gerade einmal zehn Kilometer lange Strecke – in unserem bierseligen Hang zur Selbstüberschätzung erschien das wie eine lösbare Aufgabe. Wir holten Dominic mit ins Boot und suchten als erste Amtshandlung das örtliche Läufer-Fachgeschäft auf. Anderthalb Stunden später und um 130 Euro erleichtert, fühlte ich mich mit meinen neuen Hightech-Tretern trotz jahrelanger sportlicher Abstinenz gut gerüstet für jede Heldentat. Jubelnde Menschenmassen beim Zieleinlauf, „Schatz, ich bin stolz auf dich“ und das gute Gefühl, eine Herausforderung gemeistert zu haben – all das spielte sich vor meinem inneren Auge ab. Nur wenige Tage später ist das euphorische Kopfkino der ernüchternden Realität gewichen. „Lass uns aufhören. Zwei Kilometer reichen doch für den Anfang“, bringt Andi mit letzter Puste heraus. Ich nicke zustimmend. „Bierchen?“ Man versteht sich. pa
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